从杏花岭回来之后，林清韵沉默了很长一段日子。
不是那种赌气的沉默。
她没有摔东西，没有迁怒下人，没有像从前那样拿春兰撒气。
她只是安静了下来，像一壶烧到八分热便被提出灶膛的水，不再沸腾，却也没有凉透，就那么温吞吞地搁在炉边，让人看不出温度。
她不再找各种由头叫苏瑾到身边来。
不再让她站到椅子后面带自己写字，不再让她在午后替自己，不再盯着她的手看。
偶尔苏瑾端茶过来，林清韵接过茶盏便低头翻书，眼皮都不抬一下。
茶还是照常喝，水温对了不夸，凉了也不挑剔，像是忽然之间对那盏茶失去了所有多余的兴趣。
只是她翻书的速度b从前慢了许多，有时一页纸看了好几刻还在同一行，春兰从廊下经过见她捧着书一动不动，以为她读得入神，不敢打扰。
林清韵不是读得入神，她是根本不在读。
那些密密麻麻的小字在她眼前浮成一片灰雾，她的耳朵却在捕捉另一个声音。
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